Ich habe kein Haus. Die große Liebe auch nicht. Seit Jahren finde ich nicht die Creme, die das Alter aufhält. Ich habe mir immer noch kein Fahrrad gekauft. Ich sortiere keine Belege für den Steuerberater. Ich lese Krimis. Ich esse immer das Falsche. Ich nehme nicht ab.
Ich hab zwei Flaschen Rotwein im Haus, die ich versuche, nicht zu trinken. Ich rauche drei Zigaretten pro Tag. Ich sortiere seit Wochen nicht die Belege für den Steuerberater. Ich arbeite wie ein blöder Hamster im Rad. An den Wochenenden liege ich herum und träume von was Anderem.
Ich lese Krimis. Sollte ich ein Buch schreiben? Die Zeit rennt. Wer sollte so ein Buch lesen? Von einer, die nichts auf die Reihe kriegt. Die nicht einmal eine Botschaft hat. Ich lese von Frauen, die die richtigen Cremes, die richtigen Diäten, die richtigen Liebhaber und Fahrräder haben. Die wissen, wie alles geht. Die Bücher schreiben.
Ich nicht. Ich warte. Irgendwann werde ich etwas Großartiges tun. Die Zeit rinnt. Es bleibt alles, wie es ist. DAS IST ES! Die Botschaft? Mist. Das hatte ich auch nur irgendwo gelesen. Ich lese Krimis. Leben ist Kopfkino. Ich bin eine schlechte Regisseurin.